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Questa acquerugiola
oggi lenta e ostinata
fa condensa
sull'umor mio
come se non fosse di già
fradicio di lagrimio.
Non scorgo più
un barlume
di umana e cristiana speranza.
L'orizzonte
è soggiogato
da una coltre plumbea
venata di sangue e dolore.
Guerre guerre guerre.
Mi par giungermi
un richiamo
provenir dall'oltretomba:
un pianto dal limbo
o un biasimo salir
dalle sponde dell'Acheronte?
E forte odo
Il lor
a me
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